L’atrocità del Petting

Ieri mi è capitato di riflettere sull’atrocità del petting.

Ci sono arrivata riflettendo sui sospesi sessuali, ovvero quei flirt/relazioni che non hanno mai trovato sublimazione in un atto di fornicazione oscena e consapevole, per intenderci.

Tutto è naturalmente partito da un messaggio ricevuto su whatsapp da un mio ex, che risale ai tempi in cui ascoltavo ancora i Red Hot Chili Peppers convinta che il loro funky rock fosse il non plus ultra ed ero completamente persuasa all’idea di perdere la mia verginità con i pettorali di Anthony Kiedis.

Ho ricevuto questo whatsapp da un numero con prefisso internazionale, perché a me piace flirtare con quelli che stanno negli altri continenti, così non corro il rischio di farmi una sana chiavata come Rocco comanda.

La cosa bizzarra è che avevo sognato il tizio in questione la notte prima ed essere contattata il giorno dopo ha inevitabilmente toccato corde sensibili di una vita, la mia, ricca di colpi di scena relazionali, sentimentali, sessuali. Tanti, troppi, decisamente ridondanti per un solo cuore.

Così, tra un “come va?” e un “mi dispiace di non averti salutata degnamente”, siamo finiti a parlare di quanto eravamo giovani quando facevo petting primordiale in gita scolastica, oppure quando c’era assemblea d’istituto e si andava in motorino alla villa al mare, dove la casa era umida, e le lenzuola intonse e fredde, e un sole spinto dalla tramontana passava dalle persiane. Sì, ho un ricordo molto poetico del petting primordiale.

Il tizio in questione è uno che risale ai tempi in cui il mesiversario era un traguardo esistenziale e lo si festeggiva con un peluche di Diddl, il topo che dopo una prolungata esposizione ai monologhi di Saviano ha subito una mutazione genetica che gli ha ingigantito zampe e orecchie. Di quei tempi in cui il T9 era un ritrovato di avanguardia tecnologica che induceva i più lungimiranti a pensare che un giorno i computer avrebbero sostituito gli esseri umani. Di quei tempi in cui esisteva ancora netmeeting, dove la gente ti chiamava random e ti mostrava il pisello e tu chiudevi inorridita che, in fondo, non c’avevi tanta confidenza col membro virile.

Ecco, a quei tempi lontani in cui se ci avessero chiesto dove saremmo stati oggi forse avremmo risposto più o meno dove siamo: lui dall’altra parte del mondo a fare il managercazzi e io a Milano, al nord, in qualche posto dove avrei fatto tipo la giornalista o la pubblicitaria. Perché io no, non sarei andata in un altro continente. Quei tempi lontani in cui potevamo immaginare che da adulti avremmo concluso grandi robe, comprato bei vestiti, costruito una bella vita insieme a qualcuno. Del resto erano i tempi in cui sostenevo che entro i 30 avrei fatto tutto: lavoro, casa, marito e figli. Anche una fetta di culo.

E invece tra la teoria e la pratica lo scarto è enorme, i nostri limiti li impariamo vivendoli, e così ci ritroviamo dopo 10 anni con i nostri sospesi, con le fellatio mai elargite e rivendicate con un decennio di differita a migliaia di chilometri, con la memoria di quando emozionarsi era così assurdamente, meravigliosamente possibile. E la decadenza era fica, ed essere complicati era avvincente.

Ma soprattutto, la cosa più sconvolgente è che all’epoca si riteneva eticamente plausibile strusciarsi per ore nelle parti intime senza copulare. Che è una roba che, ripensandoci oggi, uno si chiede come sia possibile. Voglio dire: quanto mal di palle hanno avuto i poveri cazzetti che abbiamo incontrato sul nostro cammino in quegli anni lì? Quelli che sì-appoggiamelo-ma-non-entrare, sì-mi-metto-su-di-te-e-timidamente-mi-dischiudo-come-un-bocciuolo-di-rosa-ma-no-non-te-la-do-perché-sai-non-sono-proprio-sicura-di-essere-proprio-pronta. Che quelle erano torture che potevano intervenire i caschi blu dell’Onu, a fermare l’atrocità. Poi sì, certo, per carità, fronte cazzetti tutto quello che veniva era epifania e andava bene e diventava argomento di chiacchiere dopo il calcetto o nel cesso del liceo.

Solo che ecco, mi pareva giusto, così, ripensnadoci, spezzare una lancia in favore di tutti quei cazzetti che non ci hanno né violentate, né molestate, né seviziate, né lasciate dopo interminabili sessioni di petting che alle volte non culminavano nemmeno in un orgasmo. Che era impacciato esplorarsi, allora, più che altro.

Ecco, volevo dirvi grazie.

Così. Che mi pareva giusto.

E ormai l’ho detto.