Ma tu la daresti a Rocco?

Lunedì sera si è conclusa la più inutile e orrorifica edizione de L’Isola dei Famosi (ma in generale di tutti i reality show della storia del mondo).

Un’edizione di cui nessuno si è accorto e che ha segnato la storia della televisione italiana con la stessa dirompente verve con la quale Oscar Giannino ha segnato la vita politica del nostro paese.

 
Vincitore morale indiscusso di questa edizione, l’unico motivo per cui qualcuno ne ha parlato, è stato Rocco Siffredi. Un po’ (troppo) emaciato, invecchiato e vittima di questo suo perenne fallocentrismo (dagli torto, del resto), Rocco ha avuto una sua innegabile evoluzione: dalle prime puntate in cui prendeva la parola solo per fare allusioni e doppi sensi, passando per un’ustione alle chiappe, fino all’analisi introspettiva in quel di Playa Desnuda, una specie di folgorazione sulla via dell’Honduras, in cui il Siffredi Nazionale capisce di voler diventare un uomo nuovo, redento, per il bene di sua moglie e dei suoi figli. Rocco arriva in studio, la famiglia si riunisce, la moglie Rosa (che dev’essere una donna molto illuminata) e i figli adolescenti che crescono come due marcantoni. Vissero per sempre felici e contenti, almeno per un po’. Che poi, voglio dire, magari anche a me bastasse qualche settimana di astinenza sessuale per capire tutto quello che devo cambiare in me stessa. A volte ho raggiunto anche il quadrimestre senza beneficiarne in termini introspettivi, anzi. Ma al di là di queste considerazioni, il fatto interessante è che il nome del più famoso pornodivo italiano è stato ufficialmente sdoganato (il ché non è banale se si pensa che meno di 10 anni fa la pubblicità di Amica Chips fu ritirata – che poi, a vederla oggi, era veramente un capolavoro).

Insomma, Rocco, ad oggi, potrebbe essere anche oggetto di conversazione a casa di mia zia la domenica di Pasqua (anzi, sicuramente ne parlerò con lei, perché mia zia è troppo sul pezzo: cuoca straordinaria, storica chilhavister e lettrice fidelizzatissima di Gente;  quella che disapprova il mio nutrizionista e me lo dice friggendo fiori di zucca in pastella e io sento l’odore di fritto scendere, permeare il mio corpo e insediarsi, sovrano, al centro della mia anima; io, va da sé, mia zia la amo profondamente).

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Tutti a parlare di Rocco, insomma. Rocco a destra, Rocco a manca. Un gran parlare di lui (che è stato secondo solo agli attentati dell’ISIS e all’assoluzione di Berlusconi) e dunque mi sono chiesta, e ho chiesto ad alcune vagine: “Ma tu, a Rocco, la daresti?”

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Su un campione di 10 esemplari, anche molto diversi tra loro per origini ed estrazione, soltanto 2 mi hanno dato una risposta plausibile, ossia: “Ovvio, perché mai no?!” (e una delle 2 ero io, per intenderci).

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Tutte le altre hanno sollevato argomentazioni discutibili, di cui adesso discuteremo:

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1. No, è brutto.

“Perché sai, io o Kim Rossi Stuart o niente. E intendo il Kim Rossi Stuart di Romoaldo“.

Essù. Eddai. Che tutte, o quasi, ce l’abbiamo uno scheletro nell’armadio. A volte anche più d’uno. Il mio peggior scheletro è un tale Giuseppe, detto Peppe, che nella mia rubrica finì salvato come Peppe Felisia (dal nome della discoteca a Castellaneta Marina, in provincia di Taranto, in cui ebbi il piacere di conoscerlo). In realtà lo salvai come “Peppep Fehlisiah”, perché avevo bevuto un Black Russian molto alcolico. Peppe Felisia mi prese per sfinimento, era più basso di me, con i capelli a tendina ingelatinati e non ricordo altro se non che era brutto, che non mi piaceva affatto e che per pietà lo baciai. Del resto, avevo 18 anni tipo. Poi mandai un sms a Frecciagrossa, dicendogli dov’ero e di venire a liberarmi. Peppe Felisia, anzi Peppep Fehlisiah mi scrisse sms e mi richiamò, per anni. Io non gli ho mai risposto e, naturalmente, non l’ho mai più incontrato. Ma, ciononostante, io so che Peppep Fehlisiah nella mia vita è esistito e se è esistito lui, non vedo perché non dovrebbe esistere Rocco in quanto “brutto”. Che poi…”brutto”, i brutti sono un’altra cosa.

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2. Che schifo!

Un po’ come se Rocco fosse alla stregua di uno scarafaggio e tu, che poni la questione (cioè io),  dovresti farti delle domande su te stessa, ninfomane disturbata, ma che cazzo di problemi hai?

In queste situazioni mi aspetto sempre che l’interlocutrice estragga dell’acqua santa dalla borsa e mi esorcizzi. Ma, alla fine, non succede mai.

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3. Non è igienico, chissà in quanti posti l’ha messo

Vabbé ok, messa giù così non è il massimo.  Ma soprattutto, poi, tutti gli altri uomini sono igienici? Nel senso che siamo sicure che abbiano sempre usato il casco quando andavano in scooter? Tecnicamente gli attori porno fanno molte più analisi di quante un qualunque uomo normale ne faccia nell’intera vita, e sono molto più controllati. Mentre tutti gli altri, che quando capita fanno volentieri a meno del preservativo, sono come minimo portatori di una candidosi, di una clamidia, o di hpv. In generale, sempre, è bene fare sesso protetto e se il sesso si fa protetto, Rocco potrebbe avere qualunque immaginaria malattia venerea e tu non la contrarresti.

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4. Sembra un carlino in faccia.

Ma un equino altrove, direi se fossi un maschio, ma siccome sono una milady mi limiterò a dire che Rocco non è diventato famoso per i suoi lineamenti. Evidentemente ha altre doti e altri talenti, che non sono solo quantitativi, come i più pensano, ma anche qualitativi. Stilistici oserei dire. Molto più trasversali di quanto non si creda.

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5. E’ vecchio

Dimentico sempre che la gerontofilia sta diventando una passione di nicchia, che ha indubbiamente lasciato il testimone al dilagante toyboyismo. Diciamo che apparentemente l’uomo maturo è diventato come il vinile: roba da estimatori. Ma conserva sempre il suo fascino e i suoi benefits.

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6. No, mi sembra viscido.

Ma a chi la dai tu, solo ai preti pellegrini? Solo ai volontari di Green Peace? E perché mai sarebbe viscido? Perché chiava senza pietà da decenni? Ma voglio dire, c’ha pure l’aria simpatica Rocco, non c’ha manco la faccia da stronzo che ti farà soffrire. Cioè può solo farti bene.

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7. Io ho bisogno della dialettica.

Sì, quasi tutte le donne hanno bisogno della dialettica. Ma non è che se una volta nella vita la dai a Rocco significa che non puoi più andare a cena con gli Immanuel Kant e gli Arthur Schopenhauer che sei viceversa solita frequentare. Senza contare che, ogni tanto, ricongiungerci alla nostra parte primitiva,  non badare alle nostre sovrastrutture vaginali e trovare un po’ di sana sostanza, mica ci farebbe male. Tanto più in una società notoriamente afflitta da una cronica carenza di pene di qualità.

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8. Non mi sento all’altezza.

Questo posso capirlo, in effetti. Sia in termini strettamente fisici (deve essere challenging una sessione con Rocco), sia in termini emotivi (troppe Amica Chips con cui confrontarsi, dov’è quel senso di esclusiva, la suggestione di essere le più belle/brave/meravigliose/secsi del mondo? No, con Rocco potresti non avercela). Mi permetterei tuttavia di suggerire che Rocco, comunque, saprebbe metterti a tuo agio. E’ un professionista, mica il primo egofrocio qualsiasi incontrato a Milano, cazzo.

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Alla fine mi sono anche chiesta se il loro (quello delle mie amiche) non fosse semplice pudore. E se loro non stessero, semplicemente, mentendo, anche inconsapevolmente. Sai no, quel retaggio patriarcale per cui non sta comunque bene che una donna dica in maniera così esplicita che sì, santo dio, certo che la darebbe a Rocco. Sarebbe una risposta più maschile. E, infatti, se prendessimo 10 uomini e chiedessimo loro: “Te la schiacceresti Valentina Nappi?” nessuno di loro direbbe no. Zero esitazione. Poi magari a più di qualcuno potrebbe pure non rizzarsi per l’ansia, ma nessuno si tirerebbe, almeno nella fantasia, indietro.

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Perché noi donne sì? Si, va bene, abbiamo una sessualità diversa, un immaginario erotico più complesso, a noi piacciono le parole e la fisicità post-coitale, a noi è un fatto di testa, dobbiamo essere coinvolte, oppure lui dev’essere Christian Bale, sì, ok, conosco la solfa.

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Ma ciò non cambia la questione: perché mai dire no, concettualmente, a Rocco? Cosa può succedere di sgradevole che non possa succedere ogni volta che ci ritroviamo a letto con un pene medio? Uno che dopo il coito se ne sta con l’iPhone, o ci puntualizza che anche se dorme da noi non è che stiamo insieme, o che ci dice che la prossima volta dobbiamo avercela tutta-tutta depilata come quando avevamo 10 anni, o che ci chiede se siamo venute, o che ci parla di quella con cui è uscito due sere prima, o che esce da casa nostra dicendoci che ci sentiamo su Messenger (no, non Msn, pace all’anima sua, ma Facebook Messenger). Cosa può succedere di peggiore di quando siamo nella valle del terribile silenzio a casa di uno, dopo aver fornicato, quando capita di avere così poco da dirsi da voler essere già a casa propria, a farsi una doccia prima di andare a letto?

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Fatemi capire: tutto questo, sì.

Darla a Rocco, no.

E che vi devo dire. Almeno, con Rocco, secondo me vi sareste divertireste di brutto.

Non dico che sareste tornate a casa moralmente arricchite ma, se non altro, con una storia fantastica da raccontare alle amiche.

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Così. Pour parler.